Muchas veces

es más seguro

estar encadenado que ser libre.

Canción rota Siempre que iba a cantar algo se interponía y a mí no me importaba, ¡había tanto tiempo! Mi canción se quedaba en el alero, confiada, meciéndose en la espera cuajada de horizontes. Si alguna vez con mudo gesto antiguo acaricio las cuerdas, el aire se retira y el corazón me late nuevamente con aquellos latidos turbulentos, heraldos de mi canto. ¡Ay, mi canción truncada! Yo nunca tenía prisa y la dejaba siempre, amor, para después. Carmen Martín Gaite.

Siento dolor cada vez que miro bajo el ojo de la lupa .¿Qué es la creencia exactamente?, ¿Sobre qué se basa?, ¿Sobre sensaciones o verdades? En tal caso, ¿Cómo uno se da cuenta qué es lo verdadero y qué no?
Teóricamente sé que tengo contención- Porque lo sé pero eso no alcanza.
No creo que realmente necesite esa contención, sino algo más...pero ¿Qué con exactitud?
¿Vida en mis días? Entiendo y a veces hasta incluso acepto que las cosas no están bien conmigo y cuando me pregunto por qué será, lo único que resalta es esa incertidumbre penetrante... 
¿Por dónde hay que empujar este mundo para llevarlo adelante?
uno de estos días volveré allí...

Cuéntame quién eres; pero grítalo tan fuerte que me revienten los tímpanos y nunca lo sepa.Destroza el recuerdo imborrable que dejas en mí para que nunca muera esta curiosidad inmensa que siento por tus fantasmas. Dámelo todo vacíate conmigo; luego vete, huye lejos. Quítame la esperanza, la ilusión, cada puta cosa que me hace un poco más humano. Si no lo haré yo. Mátalos a todos y mátame a mí. Pero mantenme con los ojos abiertos para dejarme ver cómo lo haces, para dejarme ver cómo se mueven tus manos cuando juegan con la muerte, el amor y mi piel.

Al final. 
Déjame. 
O déjame verte.
Para ver como no eres.

Déjame verte vivir.
O déjame para olvidar que vives.
silvia grav,

Matías Gali

De niño fui muy tímido. A lo mejor tú eres igual, hijo.

Quise llegar adonde

 Ninguno de ellos sabe. Ninguno sabe en realidad. Voy corriendo, ya van cinco kilómetros, y me salen las carcajadas de repente, no las puedo controlar. Me quejo, reniego, exijo y hasta me victimizo: no me importan; son valiosos, pero ninguno de ellos sabe. Todo queda en mis manos porque yo soy el único que conoce la historia: ¿triste? Para nada: tan sólo es un acto solitario. La mayoría de los placeres elaborados que obtengo, los consigo en soledad. Si hay algún otro individuo a mi alrededor, el placer sólo se trunca, no se enaltece ni mejora su forma. La compañía representa un fracaso, si se trata de la búsqueda de un placer intelectual. Aunque, bueno, hay que darles su reconocimiento -a los chiquitos; las hormigas, los niños que nunca van a madurar: han sido útiles como modelos para armar. Con tenerlos ahí parados, con verlos esforzarse tanto nomás por sobrevivir, cuando les sobran maneras para vivir. Ahí sentados, esperando lo que no va a llegar y ya tendrían que estar buscando. Se les reconoce su destello; esa diferencia tan esencial que hace que, los de acá, los elijamos. Pero nunca van a cambiar; ninguno de ellos despertará un día de ese trance; ese adormecimiento voluntario. Ninguno de ellos alcanza o huye; no corren. Ninguno entiende, por más que pose un esfuerzo; un anhelo, galletas con leche y cierra la puerta al salir. Ninguno de ellos sabe. 

¿qué es este mundo en el que vivimos? 

¿lleno de preocupaciones, impuestos y arrepentimiento? 

cosas artificiales, nunca vivan su vida como yo, pero recuerda la libertad que una vez tuviste.